"A tarde é a velhice do dia.

Cada dia é uma pequena vida, e cada pôr do Sol uma pequena morte."

Arthur Schopenhauer

                                               Antonieta D Figueiredo digital art
 

"O amor chegou, e desembarcou no cais,

onde ninguém o esperava, fazendo

a cidade inteira estremecer, como se

o amor a tocasse.

Mas alguém o viu sair

do barco, e levou-o para a fila

da alfândega, onde lhe perguntaram:

"Donde vem? Que traz consigo?

Mostre o passaporte."

O amor não percebeu

o que lhe pediam; pôs o arco sobre

a mesa, e juntou-lhe as flechas.

“Tudo apreendido: não queremos agressões

nesta cidade; proibidas as armas brancas.”

E o amor, sem passaporte, ficou no cais,

por entre sacos de lixo e vagabundos

sem nada para fazer.

E à noite, quando a cidade

adormece, todos perguntam

quando chega o amor."

Nuno Júdice

in “A Chegada do Amor”.

#DFigueiredo #digitalart

 

 

Génese

"Todo o poema começa de manhã, com o sol.

 Mesmo que o poema não esteja à vista (isto é, céu de chuva)

o poema é o que explica tudo, o que dá luz

à terra, ao céu, e com nuvens à mistura - a luz incomoda

quando é excessiva.

Depois, o poema sobe

com as névoas que o dia arrasta; mete-se pelas copas das

árvores, canta com os pássaros e corre com os ribeiros

que vêm não se sabe de onde e vão para onde

não se sabe.

O poema conta como tudo é feito:

menos ele próprio, que começa por um acaso cinzento,

como esta manhã, e acaba, também por acaso,

com o sol a querer romper."

Nuno Júdice

                                                     Escultura s/tela Antonieta Figueiredo

 

"Os meus olhos viajam mais que as minhas pernas.

O meu pensamento mais que os meus olhos"

Jose E.Agulusa-A vida no céu.

Antonieta D Figueiredo digital art

"A incerteza cai com a tarde

no limite da praia. Um pássaro

apanhou-a, como se fosse

um peixe, e sobrevoa as dunas

levando-a no bico. 

O seu desenho é nítido, sem

as sombras da dúvida ou

as manchas indecisas da

angústia. Termina com a

interrogação, os traços do fim,

o recorte branco das ondas

na maré baixa. Subo a estrofe

até apanhar esse pássaro

com o verso, prendo-o à frase,

para que as suas asas deixem

de bater e o bico se abra.

 Então, a incerteza cai-me na página, e

arrasta-se pelo poema, até

me escorrer pelos dedos para

dentro da própria alma.

Nuno Júdice